Monigote

Imagen de Google

La mayor parte de mi vida transcurre en la oscuridad, vivo dentro de una caja. A veces me sacan y durante un tiempo indefinido me hacen actuar, después vuelven a guardarme y la cierran.

He intentado desatarme, quiero huir, pero me enredo en los hilos que me mantienen aprisionado. A veces consigo deshacer el nudo de la cuerda que me inmoviliza la mano pero nunca puedo soltar el resto de los que sujetan partes de mi cuerpo.

Mi cabeza se bambolea, empieza de nuevo la función, no deseo bailar al son que me marcan. Mirar hacia arriba  me aterra, soy incapaz de aceptar la aparición de esa mano que mueve los hilos.

No quiero creer lo que soy.

Punto de apoyo

Imagen de Google

No, señor juez, no pienso declararme culpable. No lo soy,  hice lo que mi conciencia me dictaba.

Sí, sí tengo algo que alegar y me gustaría contarlo y que me atendieran con cuidado. Ahora sé que llegué hasta aquel camino por un motivo: escuchar la desesperación de aquel hombre. Y la escuché, ¡vaya si la escuché…! Lloraba como un niño, ¡no!, como un animal herido. Lo que vi fue un tipo estrujando una gruesa cuerda, apoyado en el tronco del único árbol de aquel secarral. Ya no quería vivir, ignoraba como seguir y no le quedaban fuerzas.

¿Qué debía hacer yo? Solo fui el punto de apoyo, nada más. Eso no es un crimen ¿verdad?

Mi abuela

Imagen de Google

Mi abuela tenía la rara habilidad de apaciguar los ánimos exaltados. A veces la escuchaba mediar con humor en las rencillas que se creaban y otras tan solo cabeceaba dando a entender que estaba prestando atención, con eso bastaba para que todo volviese a su cauce.

Era una mujer muy tranquila, aunque la buscaran en la noche no se alteraba, les hacia ver que ella tenía derecho a dormir y que debían esperar a la mañana. Mi abuelo no llevaba muy bien ese continuo asalto a su intimidad y por mucho que su mujer le explicara que nada podía hacer para impedirles entrar en la habitación, no conseguía evitar los constantes rezongos del hombre.

Hace años que ambos murieron, pero la abuela aún me ayuda de vez en cuando a poner paz entre los difuntos que cada día me visitan.

Hay algo

Hay algo en la oscuridad y se mueve. Lo sé, igual que conozco el motivo por el que estoy aquí. Mi espíritu ha quedado varado en este lugar deshabitado, lleno de sufrimiento y dolor.

Buscaba la nada, hundirme en el no ser, creí que el término de la vida era el fin de todo, no tenía previsto existir anclada en este lugar donde solo habitan los susurros y los fantasmas de todos los que antes fueron.

No puedo verlos pero los oigo, soy incapaz de atraparlos pero los siento pasar a mi lado, me recuerdan que están cerca, que me impedirán encontrar la salida. Me susurran que esto es el precio que hay que pagar por la decisión que tomé.

Hay algo en la oscuridad y se mueve, ya está cerca y no hay nada que yo pueda hacer.

Ser viento

Imagen del blog: Esta noche te cuento

Una noche el viento entró en su habitación, se introdujo en su sueño y la invitó a vivir una aventura.

Fue muy atemorizador notar como su ser abandonaba aquel cuerpo que durante tanto tiempo la había albergado. Lo contempló unos segundos a la clara luz de la luna pero el ansia de partir la hizo volar.

Su siguiente parada fue dentro de un caracol, aprendió lo enorme y terrorífica que una hoja puede llegar a ser, durante horas estuvo paralizada decidiendo que camino tomar si derecha o a izquierda, se aburrió.

La ventolera vino a rescatarla, ¡vamos, vamos! le dijo, sal de ahí. Sin dificultad saltó hacia un rebeco, fue como una borrachera,  todos los olores del bosque la asaltaron, su vista alcanzaba distancias tan extraordinarias que parecía llegar hasta el otro lado del mundo y su oído… descubrió como suenan los arroyos al bajar entre las rocas, como baila la hierba bajo la alegría del aire, y como susurran las flores al compás de ese baile.

Fue su último salto, no volvería a casa, el viaje la había cambiado, desde entonces vive feliz y completa entre los pliegues del viento.

Musas o musos

Vendaval 2012

En el reparto me tocó un varón, jamás hubiera imaginado que existieran musas masculinas. El mío tenía el aspecto de robusto angelote con cara de bebé y un hermoso mostacho, iba vestido con una especie de pañal pero era insuficiente para contener su inmensa barriga.  Sus alas eran tan  diminutas que a duras penas conseguían mantenerlo en el aire. La mayoría de los días se desplazaba hasta apoyarse en mi hombro derecho desde donde convenientemente sentado me susurraba las palabras que debía escribir.

La verdad  es que no nos iba nada mal, excepto por mi dolor de espalda. Apenas medía veinticinco centímetros pero parecía pesar ciento veinte kilos. Le recomendé que adelgazara, no le gustó, me miró muy severamente, frunció los labios bajo su espeso bigote y desapareció.

Desde entonces he sido incapaz de escribir, solo vegeto frente al ordenador mirando durante horas la pantalla en blanco. 

Esta es mi contribución al Vendaval 2012. Si queréis leer los micros presentados a este evento pinchad aquí.

Susurrando mensajes

Foto de Elyely

Miras fijamente la espalda del individuo, deseando penetrar a través de la nuca en su cerebro. Quieres ver donde habita esa neurona retorcida que has intuido y quizás por algún extraño milagro conseguir sanarla.

Cuando cierra la puerta, contemplas el hilo de perlas que ha elegido para el collar que deberá lucir su futura mujer el día de la boda y tienes frio, mucho frío.  Sus gritos de pánico han llegado hasta ti cuando el hombre las ha cogido. Son las más  caras y  majestuosas… pero ahora están llorando, aterrorizadas, enviándote señales del futuro trágico de quién será su dueña.

Trenzaras el collar con ellas, al hacerlo extraerás de ti  toda la fuerza para rociarlas con tu compasión  y empatía. Te susurrarán rebeldes, pero harás que entiendan que su destino es ser la nota discordante en esa ceremonia que él quiere perfecta.

La novia comprenderá que es un mal presagio que ese collar de perlas se rompa un segundo antes del sí quiero.

 Sonríes, vislumbras que percibirá vuestro mensaje.

Cienmanos

Ilustración de Marta Roca

Ha llegado ya, el último capítulo de la Micronovela Cienmanos. Parece increíble que esta aventura llegue a su fin. Solo me queda dar las gracias por dejarme formar parte de ella y por todos los buenos momentos de lectura. Gracias a los escritores, ilustradores y a todos los lectores de esta hermosa aventura virtual. 

Para llegar a Cienmanos pincha aquí.

Capítulo 38:   Última estación

Texto:             Ana Vidal Pérez de la Ossa (Anita Dinamita)

Ilustración:      Marta Roca

Lecciones de brujería (Abstenerse seguidores de ciertas religiones e inquisidores)

Imagen de Google

Dedicado a Miguelángel Flores del blog Eternidades y pegos: Espero que te aclare las dudas.

Lección 1ª

Se coge un vaso de cristal, a ser posible de buena calidad, no sirven esos que reciclamos de la crema de chocolate y avellana. Se recorta en redondo una foto carnet con el rostro de quién vamos a imposibilitar, calcular que debe tener aproximadamente el diámetro del recipiente. A continuación se coge esa instantánea y se coloca  dentro del receptáculo hasta la base, bien encajado y mirando hacia nosotros. Después con el vaso boca abajo lo introducimos en el congelador de casa lo más al fondo que podamos y durante siete días con sus siete noches no lo tocaremos ni lo moveremos para nada.

 Durante este tiempo observaremos el comportamiento de nuestra victima, si hemos actuado correctamente notaremos cierta rigidez en su manera de moverse, su forma de hablar será balbuceante y de dicción lenta. También un aumento de sus horas de sueño, lo que facilitará que gocemos de mayor libertad para pasar a la siguiente lección, donde podremos aprender a deshacernos del sujeto con absoluta discreción.

      Deberes para casa:

Hacer un ensayo ¿qué tal si  lo intentáis con un político o banquero? Seguro que todos tenemos algún posible candidato para ello.

     ¡Aviso!

No admitimos reclamaciones ante un exceso de cadáveres congelados.